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El arranca cabezas y la democracia moderna

“Vivimos en una democracia moderna”, dice una tertuliana de la Cadena SER para argumentar que el escrache no tiene sentido en España, un país con enorme empaque político y social. Sigfrid Soria, miembro de la Ejecutiva del PP canario, del comité regional y de la Junta Directiva Nacional del partido, quiso refrendar la opinión de la tertuliana convirtiéndose en una prueba viviente, y concluyente, de la modernidad, solvencia y madurez de nuestra democracia: “Como un perroflauta me acose por la calle, me intimide o agreda, la ostia que se lleva ni se la va a creer”; “Si algún perroflauta agrediera a alguna de mis hijas…, LE ARRANCO LA CABEZA. Y ahora, seguid vomitando barbaridades”, escribió el político de artúrico nombre (que por cierto significa “victoria”) en sendos tuits.

Más tarde en la Cadena Ser, el bueno de Sigfrid se mostró claramente arrepentido: “me ratifico absolutamente en todos mis tuits. Si esa respuesta tuviera que ser una hostia, pues sería una hostia. Tengo el derecho a responder. No nos asustemos. Es el derecho a la legítima defensa”. Y colgó el teléfono dejando a Gemma Nierga con la palabra en la boca. ¿El derecho a la legítima defensa? Como diputado que es, nuestro querido amigo Sigfrid sin duda conoce a la perfección la ley. Concretamente la ley del lejano Oeste. Ya sabe, primero disparar y después preguntar…

En este país de machotes, pega hostias y arranca cabezas, los que pretenden que hasta el más humilde de los ciudadanos tenga un techo para cobijarse son los que carecen de derecho a la legítima defensa. Por perroflautas, maricones y blandengues deben permanecer con la boca cerrada, y con el rabo entre las piernas, viendo cómo los bancos estafan y desalojan a sus vecinos. Cómo muchos políticos roban, y el resto les encubren. Y cómo los jueces son los profesionales peor considerados por los ciudadanos. ¡Así es nuestra moderna democracia!

Un motivo para NO ver la televisión.

The Del Lords.

Cd: Elvis Club.

No dejan de editarse buenos libros, no dejan de publicarse discos interesantes. The Del Lords es una banda que recordarán todos los que vivieron el resurgir del Nuevo Rock Americano, al final de la Movida Madrileña. Los Long Ryders, Green on Red, The Beat Farmers, Los Lobos, Jason & The Scorchers… y los Del Lords, el grupo de Scott Kempner, Manny Caiati, Frank Funaro y el gran Eric Ambel. Corría el año 1984 cuando lanzaron su primer disco, el magnífico “Frontier Days”. Decían que querían sonar como una mezcla entre Springsteen y Johnny Thunders.

Tres décadas después publican “Elvis Club”, su quinto trabajo de estudio. En todo este tiempo han mantenido carreras paralelas, en otras bandas y como músicos de estudio. Más viejos, más calvos, pero con los conceptos rocanroleros muy claros. Guitarras, guitarras y más guitarras. Buenas canciones, y la producción de Eric “Roscoe” Ambel. No se puede pedir más. ¡Bienvenidos de vuelta a casa!

A su manera

Melendi se marcha. La noticia sería un bombazo, un gran acontecimiento a nivel nacional, sin duda enorme motivo de alegría y satisfacción, si se asegurase que el supuesto cantante abandona España, a ser posible por tierra, con billete de ida y entregando el pasaporte en la frontera. O si al menos confirmase ante notario que dejaba el mundo de la canción para montar una peluquería o un taller de tatuaje. Pero no. Lo que abandona Melendi es “La voz” (Telecinco), el concurso que ha marcado un antes y un después en el mundo de la carroña musical televisiva. La noticia, que insisto podía ser excelente, pasa a ser nefasta: Melendi tendrá ahora más tiempo para escribir canciones, para perpetrar letras, para organizar giras… es decir, cantará más.

Unos dicen que se van, otros nunca terminan de irse. En “Espejo Público” (Antena 3) tienen como invitado a un Bertín Osborne que presenta “A mi manera”, disco homenaje a Frank Sinatra. “Estuve un fin de semana en su casa, en Palm Beach. Me lo pasé fenomenal, y eso que no había ni una chavala, solo tíos. Imagínate el mérito. Hablamos de religión, de trabajo, de todo…”, dice el cantante antes conocido por su proximidad ideológica con el PP.

Bertín no tuvo cojones para grabar un disco con canciones de Sinatra cuando el de New Jersey aún estaba vivo, lógicamente. Ahora se ha venido arriba. No solo ha destrozado buena parte del repertorio de Sinatra, sino que reniega de la derecha, su público de siempre, esa masa sorda que le compraba los discos y le reía las gracias. “Este país se ha convertido en un basurero, en un estercolero, y lo han convertido todos. Aquí no se salva nadie, ni los unos ni los otros. Los mismos que nos suben el IVA nos están robando…Yo sé de muchísimos que han trincado. Amigos míos. Ayer mismo un constructor me dijo que le había pagado 900.000 euros a un alcalde”, sentenció. ¡Pobre Rajoy! Tras las fechorías de Bárcenas ya no le queda ni Bertín Osborne.

Bertín parece muy cabreado. No dio nombres, pero sí cifras. Las suyas: “Yo he pagado más de cuatro millones de euros a hacienda en los últimos doce años. Que luego salga el chorizo éste con cuentas en Suiza, que no paga nada…”.

¿El chorizo éste con las cuentas en Suiza? Madre mía… Distanciados de Bertín, la relación del Partido Popular con el mundo de la cultura se limita al actor Arturo Fernández y al eyaculador interior Sánchez Dragó. A la ex vedette Norma Duval habría que preguntarla… “Cuando aprieta la vida / y estás desesperado / en los duros momentos /en los sueños rotos / no escuché ni un lamento”, canta Bertín en la tele. Escarpias en lugar de pelos…

Y es que cuando hasta Bertín reniega del PP… Ya lo advertía la Cadena SER con su encuesta en forma de Observatorio: “El 70% de los españoles cree que el caso Bárcenas evidencia la financiación ilegal del PP”.  “El 62% está convencido de que Rajoy permitió que se extendiera la práctica de pagar sobresueldos opacos dentro de su partido”. “Los españoles consideran que solo dos de cada diez políticos son honrados”.

Pero para cante, cante, cante… ni el de Melendi ni el de Bertín. El de Amy Martin. Bajo este seudónimo, que podía pertenecer a un cantante puertorriqueño o a un escritor neoyorkino, se escondía Carlos Mulas, flamante director general de la Fundación Ideas (PSOE) y autor de un libro sobre la corrupción y cómo combatirla. Mulas, o si lo prefiere Amy, utilizaba este nombre para firmar columnas por las que cobraba de su propia fundación precios, se lo aseguro, fuera de mercado: 3.000 euros por pieza.

Si cuando Bertín Osborne dice que este país se ha convertido en un estercolero…

Amy, junto a Rubalcaba y González.

 

Un motivo para NO ver la televisión

Víctor Sánchez

Cd: Yo quemé a Gram Parsons.

Víctor Sánchez es el guitarrista de la banda de José Ignacio Lapido. Y éste es su primer disco en solitario, un mini-lp con seis temas. Canciones que necesitan ser escuchadas con atención, y más de dos veces, para ser disfrutadas en toda su intensidad.

En “Yo quemé a Gram Parsons” no hay ni guitarras de pedal ni country cósmico. Solo pop eléctrico bien construido, letras con intención y esa actitud vitalista tan habitual en las bandas granadinas. Un disco intenso, que se queda corto, grabado, mezclado y masterizado entre Producciones Peligrosas y Los Angeles Records (Granada), cuenta con la presencia de Antonio Lomas y Miguel López (Lori Meyers, Grupo de Expertos Solynieve), Raúl Bernal (Lapido, Jean Paul, Grupo de Expertos Solynieve) y las colaboraciones de Popi González (Lapido, Los Angeles) y el ya citado Jose Ignacio Lapido.

Recomiendo la edición en vinilo de color de 10 pulgadas.

 

Jodidos peliculeros

“¡Jodidos peliculeros!”. Fernándo Fernán Gómez en “El viaje a ninguna parte”

Por la mañana temprano, mientras desayuno mis habituales huevos fritos con panceta, veo en TVE la entrevista de María Casado a Steven Spielberg y Daniel Day-Lewis, director y protagonista de “Lincoln”, película que se estrena hoy. Inmediatamente después me preparo un zumo de alcaparras y realizo el habitual repaso diario de la prensa: leo la entrevista de El País a Steven Spielberg. También me entretengo con la charla con Spielberg publicada por La Razón. A media mañana escucho la grabación de la entrevista que Gemma Nierga realizó a Spielberg y Day-Lewis en el programa “Hoy por hoy”, de la Cadena SER.

Cuando arranca la entrevista a Spielberg en “Al Rojo Vivo” (La Sexta) estoy hasta los cojones del director norteamericano, de la película de la 20th Century Fox y hasta del mismísimo presidente Lincoln. Rompo en pedazos la entrada que tenía para ver la película, y alquilo por internet “Resacón en las vegas”. Quizá menos profunda, pero sin duda menos agobiante. Y es que ha sido una mañana de pesadilla, con Spielberg hasta en la sopa: una campaña de promoción que me recuerda a las de otro director de su nivel, el rey Midas de Carabanchel, Santiago Segura. A Spielberg solo le faltaba la camiseta negra con el nombre de la pelí.

“Spielberg visita el plató de Al Rojo Vivo”, mentía la web de La Sexta: Spielberg estaba en una  habitación de hotel convertida en sala para recibir a la prensa. El de Cincinnati habló de todo lo que ya había hablado antes, en diferentes cadenas, diarios y emisoras de radio, pero con la enorme diferencia de que a esas alturas de la mañana la actualidad iba por otros derroteros.

“Lincoln escuchó más de lo que habló, eso nos vendría muy bien en la política actual”, dijo un Spielberg al que nadie había contado que España juega en otra liga. En la liga de los que roban más que hablan. La liga de los millones de Luis Bárcenas en cuentas suizas y norteamericanas, del dinero blanqueado gracias a la amnistía fiscal, de las mentiras y el super ático de Ignacio González, de los indultos de Gallardón, de las urgencias cerradas por Cospedal…

Nos sobran, eso sí, grandes actores…

No sé que me da más asco. Si la sinvergonzonería intrínseca de Bárcenas, González, Cospedal y Gallardón o este numerito patético de Soraya. Ya lo sé: los aplausos de los periodistas cuando la actriz abandona el escenario….

Las cerezas

El lunes compré las primeras cerezas de la temporada. Me las vendió un agricultor del Valle del Tiétar que pasa cada semana por el pueblo con su furgoneta. Un kilo, tres euros. Ayer martes, en una frutería de la madrileña calle Clara del Rey, sobre una caja de cerezas un cartel rezaba: “25 euros”.

– Perdón. 25 euros ¿la caja de cuántos kilos?, pregunté a la frutera.

– 25 euros el kilo.

– ¿Perdón?

– 25 euros el kilo. Son muy buenas, vienen de Lérida.

– Ya, ya, pero ¿Por qué son tan caras?

– Por los mercados.

– …

– Cada mercado puede poner el precio que quiere, ¿no?

Los mercados mandan. Los financieros, los emergentes y los de frutas y hortalizas. ¿Quieres cerezas? Sí, pero a 25 euros el kilo es un robo: el agricultor las vende a 3 euros el kilo. Pues entonces vete a vivir al puto pueblo en que las vende ese jodío agricultor. Pongame un kilo de manzanas…

Entro en un bar y pido un pincho de tortilla y una caña. Me pone antes un vaso de agua, por favor, que tengo mucha sed. ¿Con gas o sin gas? Normal, del grifo. Tiene que ser de botella. Es que el agua de Madrid es muy buena y en mi pueblo, como la depuradora es una mierda, sabe a barro: prefiero del grifo. Pues le pongo un vaso de agua porque se toma la caña, que de algo tenemos que vivir. Además, dentro de poco van a privatizarla y costará una pasta.

¿Privatizar el agua de Madrid? Sí, ese agua limpia y fresca, uno de los orgullos de la capital, pasará, si nadie lo impide, de ser un bien público a convertirse en un negocio privado. Patrimonio del planeta, el agua no pertenece a nadie y nos pertenece a todos. Ya sé que los mercados son como son, y dicen que a la competencia ni agua, pero yo voy a recomendarle algunas lecturas breves relacionadas con este tema:

El agua es un patrimonio común (El blog de Juantxo López de Uralde).

El negocio del agua: NO a la privatización del Canal YII.

Ante la privatización del agua en Madrid (El Periscopio).

Con la tortilla, la cerveza y el agua en el buche, subo en el coche y pongo la radio. La Cadena SER. Recuerdan a Bob Marley en el aniversario de su muerte (11 de mayo de 1981). Mi ánimo se viene arriba. Entonces Carles Francino anuncia en qué consiste el homenaje: los oyentes pueden llamar por teléfono y contar algo que les recuerde al cantante jamaicano. “Un poster, un mechero, lo que sea”, dice una locutora. ¿Un poster o un mechero? Ya sé que los mercados radiofónicos están muy jodidos, y que la COPE aprieta, pero esperaba algo más. ¿Qué tal cinco minutos (una eternidad en radio, ya se) con una pieza grabada, con un buen guión y un cuidadoso montaje, donde se cuente la vital importancia de Marley en la historia la música y se escuchen fragmentos de sus canciones?

Apago la radio. Me vuelvo para el pueblo…