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El complejo de la coleta

En la cafetería, dos empresarios talaveranos rigurosamente vestidos de Montepicaza (ropa para pijos de provincias) comentan la actualidad mientras desayunan: “Los del coletas quieren ganar ahora la guerra que perdieron entonces”. Un análisis riguroso no solo de la situación que atraviesa España, sino de la Transición y sus sombras. Tras soltar media docena de sandeces más, mezcla de tópicos conservadores e ignorancia pura y dura, se suben el cuello del Barbour y se dejan engullir por la niebla del Tajo. A sus espaldas queda un desagradable tufo a cueva húmeda, incienso revenido y sulfuro de hidrógeno.

El coletas se está convirtiendo en el enemigo público número uno de buena parte de los españoles. Miembros del partido que gobierna este país le acusan de comunista, de bolivariano y hasta de terrorista. Normal: la Familia defiende sus intereses. Lo que resulta más sorprendente, y preocupante, es el resquemor que Iglesias despierta en la izquierda. En la supuesta izquierda. En la sombra de lo que un día dicen que fue izquierda. Rafael Hernando, flamante nuevo portavoz del PP, lo resume de manera brillante diciendo que el PSOE tiene “el complejo de la coleta”.

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No son los de Pedro Sánchez los únicos acomplejados. “Iglesias posee una vivienda en Ávila y una moto”, subtitula el diario progresista El País. Concretamente una vivienda rústica, adquirida en octubre de 2013 por 13.487 euros, y una motocicleta comprada un año antes por 2.670 euros.

Casa de campo, moto… ¡Joder con el bolivariano! Vive como un auténtico burgués. El País titula a todo trapo con los ingresos de Pablo Iglesias, “casi 70.000 euros en 2013 como profesor y tertuliano”, en lo que es un claro ejemplo tanto de servicio público como de periodismo de investigación. Ahora solo falta el mismo tratamiento, la misma precisión, similar minuciosidad, con otros personajes. Y no hablo de Juan Luis Cebrián: el presidente ejecutivo de una empresa en ruinas capaz de ganar 2.142.000 de euros en 2013 podría tener no ya una moto, sino toda la fábrica Harley Davidson. Me refieron al resto de políticos. ¿Cuánto mide el garaje de Esperanza Aguirre? ¿Tiene Thermomix Felipe González? ¿Posee Aznar algún terreno rústico en Irak? Vayamos a lo importante, al detalle, a la moto del coletas, no nos quedemos en el ático de Ignacio González, en las cuentas de Rato o en los ahorros de los Pujol.

P.D.

La ciencia en España…

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Un motivo para NO ver la televisión

Un mal día para nacer

Autora: Courtney Collins.

Editorial: Lumen.

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Courtney Collins es la Cormac McCarthy australiana. El mejor Cormac McCarthy, es decir, aquel que escribió la llamada Trilogía de la Frontera. La gran diferencia es que mientras “Todos los hermosos caballos”, “En la frontera” y “Ciudades de la llanura”, obras maestras indispensables, narran un enconado y rudo mundo masculino, el que hoy nos ocupa habla de la soledad femenina. Todos los valores y miserias que McCarthy deposita en un grupo de hombres asilvestrados, Collins se los adjudica a Jessie Hickman, forajida de leyenda, ladrona de ganado, gran amazona.

“Un mal día para nacer” se desarrolla en Australia. Muy bien podría tratarse del lejano Oeste o la linde entre Estados Unidos y México. Naturalezas ásperas y desoladas, tierra de serpientes y caballos. Los Bisontes dejan paso a los canguros. Un paisaje donde el aislamiento es lugar común. Jessie se sumerge en el desamparo y el destierro tras acabar violentamente con una vida de esclavitud, con un marido violento, con una suerte perra y un pasado de bandolera.

El libro comienza con un puñetazo en el estómago del lector: una madre degüella a su hija recién nacida, que se convierte en narradora fantasma, antes de enterrarla. Se acabó el sometimiento, ni una vejación más, comienza la huida y el vagabundeo. Aires de libertad en un ambiente de miedo, recelo y resentimiento. Podría haber una segunda oportunidad: hay otro hombre además del marido violento. Pero todo acaba torciéndose siempre en este paisaje inmisericorde, un bush australiano en el que parece que es imposible desaparecer. ¿O sí?

Magnífica primera novela de Courtney Collins, un western en las antípodas que fascinará a los seguidores de McCarthy. Y de Dorothy Johnson, James Agee, Eudora Welty o el mismísmo Faulkner.

Génova

Hoy he tenido que ir a la capital. Nada de coche de línea, boina y albarcas. A lo grande, que estamos en 2014. Forro polar, botas y 4X4. Ya en Madrid las cosas de la vida, que como bien saben los lectores de este blog nos llevan por caminos raros, me han empujado hasta la calle Génova. Sí, esquina con Zurbano. La mismísima sede del Partido Popular. Un edificio enorme, al menos seis plantas, que parecía deshabitado: a eso de las cuatro de la tarde ni un alma entraba o salía en ese inmueble mítico, el Madison Square Garden de la corrupción, en cuyo balcón Mariano Rajoy, el actual presidente del Gobierno, saltó como un mico la noche del 20 de noviembre de 2011. Eran otros tiempos: acababan de ganar las elecciones con mayoría absoluta, tras prometer tres millones y medio de puestos de trabajo respetando sueldos, contratos, sanidad, educación pública y prestaciones sociales. Días de gloria en los que Rajoy hacía caso al populacho y brincaba, puñetero, de pura felicidad.

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Han pasado tres años y esa sede, que entonces resplandecía como un San Luis, luce desmejorada y triste, sin el brillo acharolado que cubre la piel de los monumentos a la victoria. No hay nada que celebrar. Desde el exterior no se ven luces, no hay movimientos vitales, ni siquiera una sombra fugaz como la que sobrevivió a las llamas del Windsor.  La caída de la casa Usher. Qué soledad tan sola, qué clausura monacal, qué gran pena mora.

Resulta difícil imaginar que en esa finca alicaída, la fábrica de promesas y sueños de la derecha española, un día se ataron los perros con longanizas. La Meca del hampa, Babel de la corruptela. Sí, por esas ventanas hoy sombrías entraba el sol a cascoporro. Y por esas puertas inertes pasaban no solo billetes de 500 euros, sino lo mejorcito de la política española. Gestores visionarios con contratos galácticos, en los que las indemnizaciones se pactaban en diferido. Administradores de imaginación prodigiosa que realizaban acuerdos simulados, pagaban en sobres, llevaban cuentas ignotas y acumulaban dinero desconocido en cofres ocultos. Organizadores de campañas políticas desmesuradas se movían como anguilas por los enmoquetados despachos: todo es poco cuando se trata de ideas comunes, de proyectos de bienestar social, de devolver nuestro país al lugar que se merece. Líderes visionarios para un cambio imprescindible, de una España acomplejada y triste a una España próspera y alegre. Esta era su guarida.

Un edificio colosal repleto de recuerdos sobrecogedores. Es evidente que necesita un lavado de cara, una reforma, otra, quizá los españoles tengamos que rascarnos de nuevo el bolsillo, pero de momento ahí está. En pie tras la somanta, como un monumento a la podredumbre, como un boxeador sonado, como el Cid después de muerto.

Observo el panteón donde reposan los despojos de la derecha española desde la acera de enfrente. A mi lado, quién sabe si mirando a lo que fuera el despacho de Luis Bárcenas, se levanta un quiosco en el que se puede leer la prensa del día: “El secretario de Política de Podemos, Íñigo Errejón, ha sido suspendido provisionalmente de empleo y sueldo por la Universidad de Málaga -donde es investigador- y le han abierto un expediente disciplinario… El expediente informativo pretendía comprobar si Errejón estaba en su puesto de trabajo y durante su desarrollo se han reunido indicios de comportamientos que no se ajustarían a lo acordado… El contrato estipula que debía estar 40 horas semanales trabajando en la Universidad, por lo que percibe 1.825 euros al mes…”.

Adelanto la hora de regreso al pueblo. No quiero estar por aquí cuando caiga la noche.

P.D.

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Un motivo para NO ver la televisión

Ego & Arrogancia.

Autor: Harvey Pekar.

Editorial: Gallo Nero.

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Comentábamos en esta sección, hace no demasiado tiempo, una maravilla llamada “Cleveland” en la que ese escritor inconfundible en sus rareza llamado Harvey Pekar trazaba un plano inolvidable del estado norteamericana de Ohio con la ayuda de un dibujante llamado Joseph Remnat. En esta ocasión el compañero de Pekar a la hora de ilustrar, Gary Dumm, no es tan brillante como Remnat. O no es de mi cuerda: personas, personas y personas, con cuerpos rígidos, miradas perdidas y expresiones frías. Aceptable en pequeñas dosis, como ilustrador, agotador a lo largo de las 150 páginas de esta novela gráfica.

Todo el peso de este “Ego & Arrogancia”, la biografía de Michael Malice, un tipo con un gran concepto de sí mismo, recae sobre el escritor de Cleveland. Y el rey del underground de los 90 se recrea en los rincones de un personaje a veces tierno, generalmente abominable, siempre contradictorio, que surge de la normalidad más absoluta para ir creciendo en contradicciones. Un individuo brillante, muy dotado a nivel intelectual, con grandes problemas a la hora de relacionarse con su familia, con sus amigos, con el resto del mundo. Una mina en manos de un Pekar inspirado: “Para mí, un republicano moderado es la escala más baja de vida inteligente sobre la tierra. Ser moderado en cuanto a principios es, por definición, no tener principios. Implica ser un cobardica con miedo a posicionarse sobre cualquier asunto”. “Modera tus puntos de vista en la jungla política, pero no lo hagas en los tranquilos confines de la propia mente, donde se carece de oponentes con los que lidiar. Que baboso”.

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TVE arrincona a Podemos

¿Quién fue el miserable que dijo que en TVE no querían entrevistar a Pablo Iglesias, el político de moda, el líder de un partido que en poco más de nueve meses se ha convertido en alternativa de poder? ¿Quién habló de que la televisión pública vetaba a la primera fuerza política en intención de voto directo (según el CIS)? Algún miserable anarquista que intentaba manchar el prestigio de una televisión pública modélica. En TVE han invitado a Iglesias, el terrorista bolivariano que amenaza, con sus políticas radicales, el sagrado bipartidismo, nada más y nada menos que para asistir al espacio estrella del debate político diario: “Los desayunos de TVE” (La 1). ¡Por supuesto que le han invitado! Eso sí, de hoy para mañana. El jueves 27 de noviembre a mediodía llegó a Podemos la invitación, para asistir al programa de la mañana siguiente. ¿Cómo, que le resulta imposible cambiar la agenda? Pues eso ya es un problema del novio de Tania Sánchez, no de los informativos de TVE. No sabía yo que los perroflautas estaban tan liados…

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Pero para que no quede duda de la buena intención de TVE, ejemplo de transparencia y pluralidad informativa, deciden buscar otra fecha para entrevistar a Iglesias. ¿Qué tal el próximo viernes en el programa “La noche en 24 horas”, del Canal 24 Horas? No me diga que no puede venir, señor coletas, porque una segunda negativa ya sería para mosquearse…

En TVE le han pegado a Pablo Iglesias un pase negro. Con una hábil maniobra de trilero, solo comparable a la del garbanzo y los tres tapones, en el Ente matan tres pájaros de un tiro: se quitan de encima la losa del veto, le arrancan del prime time matinal y le arrinconan en un gueto nocturno. Es decir, le ocultan: Del 10% de audiencia de “Los desayunos…” en La 1 pasará al 0,8% de media del Canal 24 Horas.

¡Qué arte más grande! Son los reyes de la manipulación, de la adulteración, del esperpento. Y de la desvergüenza. Iglesias y los suyos ya no podrán decir que TVE les ha cerrado las puertas.

Y así las cosas, pasa lo que pasa: que María Casado, cansada de las presiones a las que se ve sometida por la dirección de informativos de TVE, ha pedido salir de “Los desayunos…”.

TVE ha dejado de ser una televisión pública, la de TODOS los españoles, para convertirse en un instrumento de desinformación y manipulación en manos del Gobierno de Mariano Rajoy. Y no pasa nada.

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P.D.1

¿Recuerda el post de ayer? Se titulaba “Dinero”, y comentaba cómo Teresa Romero sustituía al Pequeño Nicolás en el top-talón de Telecinco… Aquí, la pareja en los estudios de la cadena líder de audiencia por tercer mes consecutivo.

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El PP lanza la idea de una gran coalición con el PSOE para gobernar.

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Un motivo para NO ver la televisión

The Apache Relay

Cd: The Apache Relay.

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Me enganchó su maravilloso vídeo del tema “Katie Queen of Tennessee”, una pequeña obra maestra que podría firmar Tom Waits. A partir de ese viejo granero con un escenario y decenas de bailarinas, con la cámara flotando y la música deslizándose entre la madera, me sumergí en el primer álbum de esta banda de Nashville. Olvide usted los Stetson, las botas de piel de serpiente y las guitarras de pedal. The Apache Relay son un sexteto de pop indie, más cercano a My Morning Jacket o a Conor Oberst que a Hank Williams. Once canciones agradables, con buenos momentos tanto vocales como instrumentales que huelen a campos soleados, flores silvestres y comidas al aire libre. Buen rollo.

 

De arponeros, peceras, chanquetes y homosexuales colgados de grúas

En la tertulia política de la noche de los sábados de Telecinco (Mediaset) una señora del Partido Popular asegura que Podemos está financiado por un régimen político que cuelga a los homosexuales de grúas. En la tertulia política de la noche de los sábados de La Sexta (Atresmedia) un periodista de El Mundo afirma que Podemos está financiado por un régimen político que cuelga a los homosexuales de grúas. Cuando la política y el periodismo recorren vidas paralelas es que algo está fallando. Y pasa lo que pasa: que Podemos asusta. Y que Pedro J se alborota. Y como arponero ingenuo que es, muerde sin querer la mano del nuevo cuidador de esa piscifactoria de truchas en que se ha convertido El Mundo: “¡Ah! y en relación a eso que dices de que no te gustaría que dentro de diez años la gente identificara a EL MUNDO como «el periódico de Casimiro», chico, nunca se sabe qué puede caernos del cielo, pero yo que tú tampoco me preocuparía demasiado. Francamente, ese peligro no lo veo”.

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Dicen que honra a El Mundo publicar el ataque de Pedro J a su sucesor, Casimiro García-Abadillo. No es para tanto. Si una vez recibida no hubiesen publicado esa carta empapada en bilis, en diez minutos hubiese estado circulando por medios y redes con un pósit pegado: “¡Extra, extra! El Mundo censura a Pedro J”. Podría parecer esta una historia de peces y hombres, de arponeros y chanquetes. Pero como sucede en demasiadas ocasiones solo es cuestión de pasta. La editora de El Mundo reclama a Pedro J 100.000 euros “como penalización por haber refutado un editorial”.

En el diario progresista El País también tienen telarañas, en la caja y en la dirección. “Podemos supera a PP y PSOE impulsado por la ira ciudadana”, titularon en principio, para más tarde suavizar el concepto convirtiendo el violento enfado en simple incomodidad o molestia: “Podemos supera a PP y PSOE impulsado por el malestar ciudadano”. Lo que no han moderado es el tono del editorial: “Todo esto no justifica dejar a la sociedad en manos de Pablo Iglesias y de Podemos, es decir, de un grupo de diagnóstico catastrofista y voluntad descalificadora, que niega ser de izquierdas ni de derechas para ocultar lo que en realidad es: simple y vulgar populismo como el que, con otras apariencias ideológicas, aparece en diversas partes de Europa”.

La irrupción de Podemos como alternativa de Gobierno, puesto que según un sondeo de Metroscopia supera tanto a PP como a PSOE en intención de voto, desnuda tanto a la clase política como a la clase periodística. El País piensa, tal y como titula su editorial, que se trata de “un seísmo”, pero lo cierto es que solo es un soplo de aire fresco. Un viento despejado y limpio que arrastra el hedor que han dejado en este país políticos corruptos y periodistas mercenarios.

¿Gobernará Podemos? A la hora de votar, olvide usted Gürtel, los sobres, la sede de Génova remozada con dinero negro, los programas incumplidos, los ERE andaluces, el paro y el deterioro de lo público, las tarjetas black, el hambre infantil y la Operación Púnica. Pero no se le ocurra olvidar que los del coletas están financiados por un régimen político que cuelga a los homosexuales de grúas.

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Un motivo para NO ver la televisión

Una curiosidad insaciable.

Autor: Richard Dawkins.

Editorial: Tusquets.

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Richard Dawkins es mucho más que el autor de “El gen egoísta”, uno de esos libros legendarios en el mundo de la divulgación científica. Dawkins es un etólogo, zoólogo, teórico evolutivo y divulgador científico británico, fundamental por su manera de contar las cosas: su misión, como el mismo ha reconocido, es “apoyar la educación científica, el pensamiento crítico y el entendimiento del mundo natural basado en la evidencia con el fin de superar a la superstición, la intolerancia, el fanatismo religioso y el sufrimiento humano”. Dawkins es un genio, de la ciencia y de la comunicación, y estas son las memorias de sus años de formación en África y Oxford, y de trabajo en Berkeley.

Dawkins se remonta a sus días de estudiante y los analiza desde la perspectiva de la contradicción, aparente, que nos hace creer que el niño y el adulto son la misma persona. “El niño es el padre del hombre”, dice. Y recuerda con sorprendente detalle sus años de estudiante, los centros en que se formó, sus compañeros y profesores. A estos últimos dedica algunos párrafos realmente emocionantes: les considera la base de su formación, de su vida profesional.

“Una curiosidad insaciable” se puede leer como lo que es, la primera parte de la biografía de un gran científico (anuncia la segunda parte para dentro de dos años). Pero también como manual de educación para padres preocupados por sus hijos: “Una vez más, esa penosa ausencia de pensamiento crítico. ¿No se debería instruir a los niños en el pensamiento crítico y la actitud escéptica desde una edad temprana? ¿No se debería enseñarles a dudar, a sopesar la plausibilidad de una afirmación, a demandar evidencias?”.

El autor demuestra poseer una memoria prodigiosa: el libro está repleto de nombres, de lugares y de anécdotas, alguna tan divertida como la protagonizada por Daniel S Lehrman y Konrad Lorenz. Dawkins recuerda, y cuenta con detalle, incluso el momento en que perdió la virginidad “a la edad bastante avanzada de veintidós años, con una dulce violonchelista…”. Pero lo importante es su aprendizaje en África, sus estudios en Oxford, unos maestros notables a los que adora, como demuestra en el mensaje póstumo que dedicó al zoólogo Mike Culle, “probablemente el mentor más importante en mi vida”.

Un momento especialmente interesante es en el que decide “continuar con su plan”, esa retórica de genes “egoístas” habitando una sucesión de cuerpos mortales desechables en la incesante marcha de los genes hacia el futuro, “que podría decirse fue el momento de la concepción de El gen egoista”.

Una biografía ágil y apasionada, un libro de aventuras a fin de cuentas, con las correrías de un hombre inteligente, generoso y modesto (“no soy buen observador”; “Me falta paciencia”; “No tengo conocimiento de ningún grupo animal o vegetal”) que ha estudiado el planeta y sus habitantes. Y lo ha contado de maravilla.