Un equipo de investigadores capitaneado por un médico forense ha encontrado, en la cripta del madrileño convento de las trinitarias, un ataúd con unas iniciales, MC, formadas con tachuelas. Dos letras que podrían corresponder a “Mari Carmen” pero que, según los expertos, indican que estamos ante el féretro del escritor Miguel de Cervantes. Una buena noticia: se ve luz al final del túnel. La búsqueda de los restos del autor de El Quijote comenzó hace un año, con una partida de presupuesto municipal para la primera fase de 12.000 euros que no ha hecho sino crecer.
En la radio, un tertuliano dice que sí, que muy bien lo de la tumba de Cervantes, pero ¿y la de García Lorca? La búsqueda del cuerpo del poeta andaluz comenzó en 2009. Desde entonces se han sucedido los fracasos y los gastos: más de 25.000 euros.
Coinciden las búsquedas de estos ilustres desaparecidos con el 70 aniversario de la liberación de Auschwitz. Fecha muy señalada en la que todos, incluidos los medios más conservadores (“Nunca más”, dice ABC en portada), recuerdan compungidos la barbarie nazi, el Holocausto, los millones de deportados, torturados y muertos. Se acaba de editar el libro “Los últimos españoles de Mauthausen” (Carlos Hernández de Miguel, Ediciones B), y hasta los tertulianos más carcas se tiran de los cabellos recordando la suerte de los 9.000 españoles que, por defender la democracia, acabaron en ese campo de concentración.
¿Y el resto de desaparecidos, esos muertos sin pedigrí que permanecen en las cunetas? Sí, esos entre 80.000 y 100.000 ciudadanos españoles que no escribían como Cervantes o como Lorca, pero que lucharon como los primeros por la libertad y la democracia. Sí, víctimas del fascismo, de una dictadura que conocía el destino de los españoles enviados a los campos de exterminio nazis, de un franquismo que se mostró despiadado e implacable tras la victoria.
Busquemos los cuerpos de Cervantes y de Lorca, emocionémonos recordando la liberación de Auschwitz, y lloremos escuchando los testimonios de los supervivientes de Mauthausen. Pero no seamos tan miserables, tan hipócritas, como para olvidar que aún quedan en España 2.000 fosas comunes con miles de ciudadanos enterrados como perros.
Un motivo para NO ver la televisión
Mercado de invierno.
Autor: Philip Kerr.
Editorial: RBA.
“La religión oficial de este país no es ni el cristianismo, ni el islam, sino el fútbol. La gente ya no va a la iglesia a rezar. Al menos, no los domingos. Porque la gente lo hace en el fútbol. Dad un paseo por el estadio en cualquier momento y escuchad las plegarias de nuestros creyentes. Este es su lugar de culto. Este equipo es su credo”. Quien escribe este párrafo es Philip Kerr, un autor de éxito gracias a una serie de novelas negras ambientadas en la Alemania nazi.
Con “Mercado de invierno” Kerr da un giro brutal a su carrera. Sigue escribiendo dentro del género policíaco, pero ahora desde una perspectiva bien diferente: la Premier League, la liga de fútbol británica, con su mezcla de pasiones y desengaños, de victorias y fracasos, de jugadores, entrenadores y hooligans. Scott Mason, segundo entrenador del London City, es un tipo culto, millonario y ex presidiario que odia a la policía y ama el fútbol sobre todas las cosas. El asesinato de su jefe y primer entrenador, un portugués que podría ser Mourinho pero se llama Joao Zarco, le obliga a ejercer de investigador privado. Una tela de araña de dinero, envidias, ambiciones y fanatismo se ciñe sobre un caso por el que desfilan personajes de diferentes pelajes: el propietario del club, un millonario ucraniano, los futbolistas más endiosados e irresponsables, los medios de comunicación, los empresarios que hacen negocios alrededor del balón…
“Inglaterra ha dado muchas cosas buenas al mundo, pero el fútbol es el mayor regalo de todos”, escribe un Kerr que firma una novela ligera, bien construida, repleta de detalles futboleros, que disfrutarán los amantes del balón y aburrirá a quienes estén saturados de ronaldos, messis y compañía.
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