“La noche llegó / Porque la montaña se ha tragado al sol”. Nuevo día. Lole y Manuel.

En un país como el nuestro, pero civilizado, los informativos de televisión hubiesen abierto el pasado martes con la noticia de la muerte de Manuel Molina, uno de los grandes genios del flamenco moderno. Cantaor, guitarrista y compositor. Un visionario, un revolucionario, un profeta. En el informativo de mediodía de la televisión pública española (TVE) del día en que falleció el músico que formó pareja con Dolores Montoya, le dedicaron apenas un minuto y cincuenta segundos. Al descenso de las temperaturas, cuatro minutos y doce segundos. Al comienzo de la peregrinación al Rocío, dos minutos. “Que el flamenco sea Patrimonio de la Humanidad es solo una etiqueta. No hacen nada por la música flamenca”, reconoce de manera muy oportuna el cantaor Miguel Poveda en una entrevista que acaba de publicar Jot Down.

Los patriotas de pulserita con la bandera, abono de barrera en Las Ventas y cuenta en Suiza (real o soñada) no se emocionan con el flamenco. No es un sonido fácil, no siempre resulta festivo. Es música de gitanos. Los patriotas de mamandurria, evasión de impuestos y luto en Semana Santa son más de rebujito que de quejío, más de Los del Río que de Rancapino. Ese 21% de IVA cultural. Esa caseta en la Feria de Abril con sevillanas y rumbitas sonando a todo trapo. Ese lucir palmito camino de Almonte, raya va raya viene, reventando caballos mientras escuchan un viejo pelotazo de Isabel Pantoja: “Virgen Milagrosa, Virgen del Rocío / La de los ojos mas hermosos de mi España / Que es el país mío”.

El flamenco es Patrimonio de la Humanidad, de acuerdo, pero donde esté una canción de Bertín Osborne…

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