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El hombre del tiempo

El tiempo es un sicario implacable. Durante toda la vida sientes su aliento en el cogote, pero solo a partir de cierto momento eres consciente de lo frío y hediondo que resulta. El tiempo es un coñazo, por implacable y necesario, por firme e insobornable. El tiempo resulta inmanejable. Excepto para algunos privilegiados.

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El cartel, situado en la puerta del bar del pueblo, advierte de la presencia de un artesano: “Se arreglan toda clase de relojes”. Junto a la tienda de comestibles, en plena calle, un hombre ha montado su pequeño taller: una mesa de camping con los destornilladores, las lupas y las maquinarias destripadas. Otra mesa con una montaña de pelucos de saldo. Aquí no encontrará usted el Viceroy de Fernando Alonso. Relojes sobados con correas de plástico, cristales rayados y un sinfín de horas desajustadas. En el otro lado, en el suelo, una maleta con gafas: a cala y cata.

El hombre del tiempo tiene una oferta irresistible: por tres relojes viejos te da uno funcionando. En estos tiempos de complejas teorías macroeconómica y sus enmarañadas aplicaciones en el entorno empresarial, se agradece el candor de este obrero del horario. Tres rotos por uno en marcha. Una oferta irresistible en el mundo rural, situado a años luz de las joyerías de las grandes ciudades. En el pueblo se escuchan las campanadas de la una, y entonces algunos van a misa y otros a tomar el aperitivo, depende.

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El hombre del tiempo pone cuatro pilas, levanta una manecilla caída, sustituye una correa roída y cierra un trapicheo. ¿Tres Rolex por un Casio? Para nada. El hombre del tiempo sonríe, recoge sus mesas, cierra la maleta y arranca la furgoneta. Nunca le entrevistarán en los suplementos premium de los grandes diarios. Nunca será considerado un maestro en el “Gran Saber Hacer” que se exige a los artesanos joyeros de las grandes marcas. Nunca será exclusivo, nunca trabajará para VIPs, nunca será portada de MDT (Máquinas del tiempo), la revista más cool del mundo de la relojería.

Con el hombre del tiempo la maquinaria se invierte. Las horas, los años, retroceden, circulan en sentido contrario, y nos sitúan donde verdaderamente estamos. No en el deslumbrante momento de finales de 2014 que marca el Richard Mille de Rafa Nadal, sino en el difuso instante de la España negra que señala el desahucio de Carmen Martínez Ayuso, de 85 años, del número 10 de la calle Sierra de Palomeras, en el barrio madrileño de Vallecas.

El maldito reloj nos engulló…

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Un motivo para NO ver la televisión

The Bloodhounds.

Cd: Let Loose!

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Mis Stones favoritos son los del Exile On Main St., los del Some Girls… y por supuesto los primeros. Aquellos jóvenes sin malear que conservan el espíritu de Muddy Waters y el sonido de los garajes con humedades. Los Stones del blues and rock, de las canciones primitivas, de Chuck Berry revisitado con un sonido rasposo y fiero. Los Stones a los que se parecen, de forma brillante, estos cuatro músicos de Los Angeles que han grabado un disco auténtico, formidable. Los años 60 en pleno 2014. Otra burla al tiempo.