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Justicia y honor

Alfonso Guerra, diputado desde 1977 por el PSOE, el partido cuyos ex presidentes andaluces Chávez y Griñán son investigados por el Supremo por el fraude en la financiación de los ERE, anuncia que abandona la política. Jesús Posada, presidente del Congreso de los Diputados y miembro del PP, el partido que según la Audiencia Nacional es “partícipe a título lucrativo” de los negocios de la trama Gürtel, pide un aplauso para Guerra. “Ha sido un honor compartir escaño con su señoría”, dice un Posada que gana más de 167.000 euros al año y se niega a controlar los gastos de los diputados. Y los diputados, todos, se ponen de pie para ovacionar a Guerra.

Mientras los diputados se hacían unas pajillas en el órgano constitucional que representa al pueblo español, Interpol solicitaba en Madrid la detención preventiva con fines de extradición de los últimos 19 imputados por la justicia argentina en la causa por los crímenes del franquismo, entre los que figuran los ex ministros Rodolfo Martín Villa y José Utrera Molina. “En España pudo haber delitos de lesa humanidad”, asegura María Servini, la juez argentina que investiga los crímenes del franquismo, en la única causa abierta sobre el tema en el mundo. Baltasar Garzón, ex juez de la Audiencia Nacional acusado y, posteriormente, absuelto por tratar de investigar esos crímenes, lo tiene claro: “Hay que dar respuesta a las víctimas del franquismo”.

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El franquismo es algo superado, dicen en un PP que se niega a condenar la dictadura. Los socialistas callan y otorgan: cuando pudieron compensar a los familiares de las víctimas no lo hicieron. La justicia parece lejana. Ahí tienen a Martín Villa, quien lejos de ser inhabilitado para cargos públicos ha sido desde comisionado del Gobierno para el Prestige hasta flamante presidente de Endesa y Sogecable. Alguien podría pensar que somos un país sin memoria, que necesita la revisión urgente de una Transición no tan modélica como quieren hacernos creer los responsables de la misma.

Así las cosas, es la justicia universal quien tiene que llamar a nuestra puerta para recordarnos que el franquismo no está superado, ni psicológica ni sociológicamente. Parece que la presión internacional resulta imprescindible para conseguir justicia, para una regeneración política que pasa por hacer homenajes institucionales a las víctimas del franquismo, por abrir cientos de fosas y cunetas que documenten el dolor, por admitir que los crímenes contra la humanidad no prescriben, no son amnistiables. Y por recuperar el honor de la República.

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Tras la imputación, el ex ministro Martín Villa ha dicho que no se piensa “esconder” y que no dudaría en declarar ante la juez argentina que investiga crímenes del franquismo. Me parece fabuloso. Es más, si el hombre que condecoró en 1977 a Billy el niño necesita dinero para comprar el billete a Buenos Aires, que cuente conmigo.

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Alberto Ruiz Gallardón habla maravillas de José Utrera Molina, caballero de honor de la Fundación Francisco Franco al que Interpol busca para ser juzgado por su implicación en los crímenes del franquismo. Un vídeo tan interesante como la columna que Utrera Molina escribió en ABC, hace solo cuatro años, en contra de la Memoria Histórica y a favor de Millan Astray. ¡A mí la legión!

Un motivo para NO ver la televisión

Personal

Autor: Lee Child.

Editorial: RBA.

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“Personal” es la cuarta novela del escritor británico Lee Child editada en España con Jack Reacher, ex policía militar, como protagonista. Con ella ha ganado el VIII Premio RBA de novela negra, un galardón que le viene como anillo al dedo: “Personal” cuenta una historia intrigante de manera sencilla, con los personajes bien definidos y ajustándose a los cánones del género. Tiene todos los ingredientes para venderse como churros.

Reacher es localizado en medio de su vida nómada, libre y hasta asilvestrada, por la CIA y el Departamento de Estado: necesitan los servicio del mejor. El problema es de talla internacional. Un francotirador ha disparado desde una distancia prodigiosa al presidente de Francia, que se ha salvado gracias a un cristal blindado. ¿Quién ha disparado? ¿Volverá a intentarlo en la cumbre del G8? Los candidatos para realizar semejante hazaña no son demasiados. Entre los sospechosos, un norteamericano llamado Kott que es un viejo conocido de Reacher: el ex investigador militar le metió en chirona, la friolera de dieciseis años, y ha salido cabreado y con ánimos de venganza.

Child se maneja con soltura en el hábitat que ha creado para este último Reacher. Bases militares secretas, reuniones en la cumbre, viajes en aviones privados a París y Londres, militares con faldas negras ajustadas como compañeras de correrías, francotiradores que rozan la perfección, cabezas rusas que explotan ante el impacto de un fusil del calibre 50… “Personal” es un thriller impecable, en su estructura, ritmo y desarrollo, que se lee con el liviano placer con que se saborea un sorbete de limón. Ligero y refrescante.

El chou del viernes

Antena 3 estrenó el pasado viernes “Los viernes al show”, un programa para el prime time presentado por Manel Fuentes y Arturo Valls. Arrasó: fue el programa más visto del día, con más de tres millones de telespectadores y un 18,3% de share. Ante semejante éxito, lo único que puedo hacer es reconocer que el telespectador español tiene lo que se merece: entretenimiento de dudosa calidad. Es decir, un programa que es un torbellino de acontecimientos con el que, como sucede en “El Hormiguero”, el telespectador corre el riesgo de quedar aturdido, mareado, en estado de semi-inconsciencia. Una montaña rusa con la que pretenden que nadie separe la vista ni un segundo de la pantalla: el famoso “si parpadean se lo pierden”. Sin respiro, creen los responsables del engendro, no puede haber lugar para el aburrimiento. Y así, el espacio es una sucesión torrencial de acontecimientos menores, que van desde entrevistas a famosetes en promoción (Jesulín de Ubrique, Melendi, Santiago Segura…) al despliegue de un mago de largo y espeso recorrido, pasando por karaokes absurdos, striptease de medio pelo, imitaciones patéticas y supuestas interacciones con el público.

Si tuviera que resumir el humor que utilizan los guionistas de “Los viernes al show” recurriría al gag en que los dos presentadores imitan, de manera burda, a Juan Carlos y Sofía. Concretamente al detalle en que se puede ver a este/a última comiéndose, a gran cucharadas, un yogur… griego. Así se las gastan en “Los viernes al show”. Un despliegue de sutileza y de imaginación. Humor no ya inteligente, sino ilustrado, erudito… tronchante.

En Antena 3 prometieron “sarcasmo” y “diversión”. Yo solo vi espectáculo y variedades a la vieja usanza. El chou de toda la vida. Eso sí, acelerado a tope y no tan original y sorprendente como creen: los dos presentadores, los sketches, el público pasmado ante la difusión de datos íntimos, los famosetes… ¿Original y sorprendente? No piensan lo mismo en la productora británica ITV, puesto que creen que existen sospechosas similitudes entre “Los viernes al show” y su programa “Ant & Dec´ Saturday Night Take Away”, estrenado en 2002 y emitido durante doce temporadas. Juzgue usted mismo…

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Un motivo para NO ver la televisión

La sangre de los King.

Autor: Jim Thompson.

Editorial: RBA.

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Los King son una familia de redomados hijoputas. “Papá era más salvaje que civilizado”, dice uno de los hermanos que protagonizan este clásico del escritor de Oklahoma. “Entre él y Tepaha nos educaron para creer que podíamos hacer prácticamente cualquier cosa, siempre y cuando no nos cogieran. Por lo que se refiere a nuestra madre… Bueno, acabó vendiendo el culo a cualquiera que llegaba. Lo vendía o lo regalaba; tampoco parecía importarle mucho”.

Critch King es un fullero que, en el camino de regreso a la casa de su familia, dominada de manera despiadada por el viejo Ike King (“¡Este es el viejo King! Cuando él caga, grandes cordilleras se forman de sus zurullos, sus meadas forman inundaciones y, cuando se echa un pedo, desiertos enteros vuelan hacia el cielo. Yo lo he visto”), se encuentra en un tren con una mina de oro con faldas. Una mina de oro envenenada. A partir de ese momento no hay tregua.

El lector se ve subido a un tobogán de violencia, pasiones animales, rencores ancestrales y desalmados con un elevado concepto de sí mismos. Le acompañarán en este recorrrido suicida dos hermanos desconfiados (Arlie se apunta al viaje), sin escrúpulos, sin sentimientos. Dos asesinas con medio centenar de fiambres a sus espaldas. Y dos indias simplonas que solo piensan en abrirse de piernas.

“La sangre de los King” es un western salvaje que se editó en España en 1973, y que se recupera ahora en un formato y traducción dignos y a un precio excelente. Pura maldad. Puro disfrute.

Yihad

El grupo yihadista Estado Islámico se ha convertido en la primera amenaza para Occidente. Pocos días después del aniversario de los ataques del 11-S, y con un tercer periodista decapitado, Barack Obama reconoce que la cifra de combatientes yihadistas en Irak y Siria es superior a 30.000, muchos de ellos con pasaporte occidental. El presidente norteamericano cree imprescindible una nueva ofensiva militar contra las bases del Estado Islámico, ataques preventivos “contra el terror”, para frenar el crecimiento de la organización y posibles atentados terroristas. Varios países árabes aceptan la intervención militar, circunstancia que legitima una coalición global contra los radicales. “Daremos todos los pasos necesarios para acabar con la amenaza del Estado Islámico”, asegura el primer ministro británico David Cameron. Francia tiene listos una decena de cazabombarderos preparados para arrasar el Estado Islámico en Irak. Los expertos creen que la campaña que tiene en marcha Estados Unidos costará a sus ciudadanos alrededor de 15.000 millones de dólares.

España formará parte de esta coalición global. Somos un gran país europeo, cuidado. Y es que pese a no haber sido invitados a la última reunión que celebraron los secretarios de Estado y Defensa de EEUU con sus homónimos de nueve países durante la pasada cumbre de la OTAN, para constituir el núcleo de la coalición, debemos sentirnos importantes, decisivos, insustituibles. A nivel económico, social y cultural, por supuesto, pero también cuando se trata de defender el orden y la paz mundiales. España está ahí. España se siente valorada, respetada. España es un aliado a tener en cuenta.

Franco liderando

Y si no me cree, si usted es de esos anarquistas que piensan que somos un país mediocre, cuando no directamente bananero, fíjese en nuestra aportación a la defensa, por la fuerza, de los valores occidentales frente a la barbarie yihadista: 25.000 CETME. Efectivamente. Queremos participar en esta gran coalición contra la amenaza yihadista donando 25.000 de nuestros legendarios fusiles de asalto CETME, aquellos diseñados por Ludwig Vorgrimler en 1952 con los que usted, o su padre o incluso su abuelo, hicieron el servicio militar. 25.000 ejemplares de ese arma de precisión que tiene en stock nuestro ejército desde hace una década. Fusiles vintage que entregaríamos a los opositores al Estado Islámico para que defiendan la libertad. Nuestra libertad.

Yo disparé uno de esos fusiles CETME. En la mili. Pocas veces, porque el que me correspondió se atascaba constantemente. Mientras mis compañeros gastaban un cargador tras otro, yo tenía que parar, arrancar los casquillos de las entrañas calientes del arma, y volver a empezar. ¡Temblad, radicales islámicos! Los CETME españoles impedirán que Al Andalus regrese a  manos moras.

 

Un motivo para NO ver la televisión

Caminando entre tumbas.

Autor: Lawrence Block.

Editorial: RBA.

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Una de las mayores alegrías de los últimos tiempos la tuve hace algunos meses, no muchos, en un pueblo de Ávila llamado Arenas de San Pedro. Husmeando en una papelería de material escolar encontré dos estanterias giratorias con libros de bolsillo descatalogados. En su mayoría basura. Excepto por dos títulos: “El ladrón que leía a Spinoza” y “Los ladrones no pueden elegir”, ambos firmados por Lawrence Block, en una edición barata de Plaza & Janés. Pagué tres euros por cada uno y me sentí el tío más feliz del mundo. Me esperaban horas de lectura policiaca de gran nivel. Block es uno de los grandes.

Norteamericano de Buffalo, comenzó escribiendo textos para revistas pornográficas. Con cerca de 80 años ya ha firmado más de sesenta libros de ficción, entre los que destacan dos series negras que se desarrollan en Nueva York: la protagonizada por un ladrón cultivado llamado Bernie Rhodenbarr, aquellos libros de Arenas de San Pedro, y la que hoy nos ocupa, con el ex policía Matthew Scudder como estrella. Había mucho material de Block traducido al castellano, pero la mayoría estaba descatalogado. RBA está reeditando su obra, alguna a precios tan atractivos como este “Caminando entre tumbas”: 12 euros en una edición y traducción dignas.

“Caminando entre tumbas” coincide con el estreno de su versión cinematográfica, protagonizada por Liam Neeson. Un detective privado ex poli y ex alcohólico, llamado Scudder, acepta trabajar para un narco en un intento por salvar a su mujer, secuestrada. Acaba muerta, troceada y en paquetes plastificados. Es el trabajo de unos depravados, unos enfermos, unos maníacos sexuales. Otra mujer, la hija de un colega del narco, cae en la misma trampa. Scudder se pone en marcha…

Block en su mejor momento. Escribiendo de crímenes espeluznantes, de mentes retorcidas, de situaciones límite… con un protagonista de corte clásico, y su novia prostituta, poniendo orden en esa orgía de maldad. Perfecto.

 

Renovación y libros de texto

En el Telediario (TVE) del día de la coronación de Felipe VI, un monográfico monárquico, entrevistan a los niños de un colegio. ¿De qué colegio? Lo ignoro, pero debe ser muy bueno porque todos los pequeños hablan maravillas del nuevo rey mientras toquetean sus flamantes tabletas, todas iguales, protegidas por fundas todo terreno. ¿Un colegio donde cada alumno tiene su tableta? Sí, así de moderna es esta España nuestra. Y es que ya se notan los efectos de esa monarquía “íntegra, honesta y transparente” que vende el diario El País en su portada.

Al día siguiente voy a recoger las notas de mi hija en su colegio de Talavera de la Reina. Buenas notas. El profesor dice que ya podemos encargar los dos cuadernillos de ejercicios del próximo curso. De los libros no debemos preocuparnos: seguirán siendo los del llamado “Programa de Gratuidad de Libros” de Castilla-La Mancha. Se mantienen en los centros públicos y concertados, son prestados cada curso a los alumnos, y en teoría se renuevan cada cuatro años. Lamentablemente llevan ya siete años sin ser renovados, y el profesor nos confirma que para el próximo curso tampoco lo serán. Es decir, que el año que viene los libros de mi hija habrán pasado por ocho mochilas, por dieciseis manos, por infinidad de horas de estudio y malos tratos. Imagine su estado. Faltan sobrecubiertas y páginas, las esquinas están dobladas y roñosas, los textos subrayados, los personajes históricos lucen mocos, bigotes y manchas de plátano…

Tabletas resplandecientes contra libros de texto con ocho cursos en sus lomos. Esta es la España “unida y diversa, basada en la igualdad, en que cabemos todos” de que habla el nuevo rey. La España de esa “Leonor: niña y princesa” que, como cuenta el cada vez más esperpéntico diario monárquico El País, “está siendo educada como una niña normal, sin tutores ni un plan especial”. Parece que la estoy viendo ahora mismo, ojeando con sus deditos reales las mugrientas páginas de su libro de mates de octava generación.

No se pierdan el promo-reportaje de El País, por favor. A la niña-princesa le encanta parar, mirar y pensar antes de tomar una decisión. Igual que él. Felipe no habla mal de nadie. Leonor tampoco”. “Leonor está siendo educada por sus padres en la adquisición de ese sexto sentido regio que consiste en calar a los interesados o a los que pretendan aventar la vida de su hogar”. “Leonor es una “mediadora por naturaleza”, dispuesta a poner paz y concordia en las grescas escolares”.

España. Un país tan moderno, avanzado y creíble como su Corona. Esa “Monarquía renovada para un tiempo nuevo” que prometió Felipe VI en su discurso tras ser proclamado rey de España. Y para que el populacho vea que no van de boquilla, que no son palabras huecas, los nuevos reyes se van de primer viaje oficial a… ¡El Vaticano! Renovación, tiempos nuevos… y libros viejos.

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P.D.

 

Un motivo para NO ver la televisión

Celda número 8.

Autores: Roslund & Hellström.

Editorial: RBA.

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Anders Roslund (1961), periodista, y Börge Hellström (1957), ex presidiario, trabajan en equipo. Escriben novelas policiacas. El primero aporta su años como reportero de investigación, el segundo experiencia en la rehabilitación de jóvenes convictos y drogadictos. Les unen un puñado de escritores de referencia y Ewert Grens, un comisario jefe de la policía de Estocolmo. Rolund y Hellström crearon a Grens, grandullón y atormentado, que cojea y es adicto a las canciones pop, que duerme en un sofá de su despacho y solo sonríe cuando baila. “Celda número 8” es el nuevo caso del comisario Grens.

Todo comienza en un crucero, cuando el cantante del grupo que ameniza la navegación patea la cabeza de un cliente borracho que molesta a las mujeres. Cuando el barco llega a puerto, la policía detiene al agresor. Y cuando le identifica comprueba que tiene documentación falsa, que es norteamericano y… que está muerto. Muerto de un ataque al corazón cuando esperaba ser ejecutado en una prisión de Estados Unidos. La historia, que va y viene en el tiempo, nos cuenta con detalle este fabuloso enredo. El asesino de una mujer escapa del corredor de la muerte, algo absolutamente inaudito, y es detenido seis años después en Suecia. ¿Volverá a Estados Unidos para ser ejecutado? Le esperan con los brazos abiertos y las inyecciones letales preparadas. Una novela negra inteligente, moderna y muy bien escrita.