Me repugna el 90% de la televisión actual, tengo que reconocerlo. Pero admito que me causa una profunda admiración la capacidad de este electrodoméstico para sorprenderme: como le sucedía al bueno de Forrest Gump al abrir la caja de bombones, cuando toco el mando a distancia nunca se lo que me puede tocar…De hecho, escribo este post en shock, aturdido, anonadado y un tanto horrorizado tras ver y escuchar a Ramoncín en Intereconomía. ¿Presentando un nuevo disco en un espacio musical? ¿Anunciando las fechas de su nueva gira en un programa cultural? No, hablando sobre financiación autonómica en “El gato al agua”, programa estrella de la decadente cadena conservadora.
El legendario rey del pollo frito, con permiso del coronel Sanders (creador de Kentucky Friend Chicken), vestía chupa de cuero azul clarito, con coderas, y lucía cuatro pendientes. Epidérmicamente más cercano a Camilo Sesto que a Bruce Springsteen, el de Vallecas ha caído en el más profundo, oscuro y pestilente de los pozos: Intereconomía es el agujero negro, el viaje sin retorno, la tumba del tertuliano. Donde menos pagan, donde menos te ven, donde pierdes esos posos de credibilidad que aún te quedaban. Intereconomía es el final del camino.
Edurne Uriarte es otra de las estrellas de la tabernaria mesa de Intereconomía, y seguramente por eso ha terminado como ha terminado: increpando a la Guardia Civil en un incidente de tráfico. El clásico “usted no sabe con quien está hablando…”.
“Con una tertuliana de Intereconomía”, pudo muy bien responderle el miembro de la Benemérita mientras se calzaba los guantes de látex y se ponía una mascarilla de protección respiratoria: pocas cosas resultan tan apestosas y sucias como la soberbia. El Diario informa de que la ex compañera del ministro de Educación José Ignacio Wert “advirtió a dos agentes de la Guardia Civil de Tráfico de su condición de tertuliana y de la capacidad que tenía de telefonear a sus superiores, incluidos los del Ministerio del Interior”.
Para el periodista, para el político, para el músico, para el abogado y hasta para una Barbi Complementos. Salvo contadas excepciones, en la actual televisión no hay nada más aburrido, más cutre, más tendencioso y menos necesario que un tertuliano. Son el final del camino.
Un motivo para NO ver la televisión
Cuesta abajo.
Autor: Michael Connelly.
Editorial: RBA.
¿Un nuevo caso del inspector Harry Bosch? No. ¡Dos nuevos casos del inspector Harry Bosch! Y por el precio de uno… Cuando apenas le quedan tres años para jubilarse, al policía de Los Angeles se le acumula la faena. Por un lado recibe el encargo de la Unidad de Casos no Resueltos de resucitar una vieja investigación, la de una violación con asesinato cometida en 1989. Nada más arrancar este caso se produce la muerte, aparentemente por suicidio, del hijo de un concejal con el que ha tenido numerosos enfrentamientos. El concejal pide que sea Bosch quien dirija la investigación.
Los casos no se tocan, pero se cruzan. Bosch se sumerge en ambos al mismo tiempo, con la misma intensidad emocional, y con el consiguiente barullo tanto profesional como personal: “La carga de la verdad resulta pesada”. Así las cosas, la jubilación se aleja. El inspector siente que tiene una misión, limpiar las calles de asesinos. Pero no solo se trata de un interés profesional: parece adicto a esa adrenalina que le produce retirar de la circulación a quienes son capaces de hacer del mundo un lugar doloroso. Íntegro, leal, concienzudo… Su filosofía está bien definida: o bien todas las personas cuentan, o bien ninguna persona cuenta.
Los dos casos se complican. El suicidio esconde una trama corrupta que afecta a políticos y policías. El violador y asesino del 89 es un depredador sexual con un historial tan amplio como espeluznante. Añádale problemas con su compañero en el cuerpo, sus difíciles relaciones con los jefes de la policía, un incipiente romance y una hija adolescente, y tendrá una historia policiaca absolutamente redonda.
La novela número 17 de Connelly con el inspector Bosch como protagonista es, sin duda, una de las mejores que haya escrito jamás.
} – 
} – 