Contaba el otro día en El País Ignacio Martínez Mendizábal, paleontólogo de Atapuerca, que “los humanos somos primates muy sociables”. Y se explicaba: “Si metes en un vagón de tren un centenar de chimpancés o de gorilas que no tengan ninguna relación familiar… ¡la que se lía!”.

¡La familia! que diría con voz cavernosa Vito Corleone. En España la grandeza de la verdadera familia, la solidez de su unión y la fuerza de su pureza, no se mide por el número de miembros, sino por cuántos están colocados. Pero no colocados como Melendi, sino como dios manda. El cerebro de Esperanza Aguirre, menos científico pero mucho más práctico que el de Martínez Mendizábal, seguro que piensa que la familia no es sino el más admirable de los gobiernos. Ahí tienen a su hijo Alvarito (Ramírez de Haro y Aguirre), conde de Villariezo, abogado, convertido a sus 32 añitos en flamante asesor del gabinete de Jaime García-Legaz, secretario de Estado de Comercio. Con la que está cayendo, Alvarito (a la izquierda en la fotografía) ha tenido mucha suerte, puesto que en estos tiempos de precariedad laboral y duros ajustes que corren, y con la cara de castrador de porcino que se gasta, ha sido contratado como cargo de confianza y libre asignación en un puesto habitualmente reservado a economistas. ¡Enhorabuena Alvarito!

Tiene razón el antropólogo cuando afirma que somos primates muy sociables. Yo diría más: somos primates excesivamente sociables. En ocasiones exasperantemente dóciles. Si me apuran, hasta repugnantemente mansos y sumisos. Si no fuese así, si no pecásemos de afables, estaríamos todo el día a palos. No soportaríamos de manera estoica, como hacemos, la nueva situación económica, el deterioro del estado de bienestar, los abusos, mentiras y rapiñas de los políticos.

“Confianza es creer en la fiabilidad del otro; perderla supone reconocer que hemos dejado que abusen de nuestra bondad”, asegura Gerard Costa en un artículo de La Vanguardia. Poco a poco nos están haciendo perder la confianza, maldecir el idealismo y abrazar el credo del cinismo. “Ser cínico no es útil, no suma”, sentencia Costa, “pero nos protege sicológicamente, nos inmuniza: de los políticos, de la publicidad, de los grandes relatos, de las ideologías, de ser nuevamente persuadidos por los que mil veces me han fallado”.

Daría dinero por ver el interior de ese vagón de Renfe con Esperanza Aguirre, Alvarito y 98 antisitemas sin ningún lazo familiar o nobiliario con los dos primeros. Es solo etología, pero me gusta.

P.D.

Andrea Fabra, hija de Carlos Fabra, señora esposa de Juan José Güemes, y diputada del PP grita “¡Que se jodan!” desde su asiento en el Congreso cuando Rajoy anuncia el recorte en desempleo.

Un motivo para NO ver la televisión

Días de visita.

Autor: Marcos Avilés.

Editorial: Libros del KO.

“Javier, acaba de llegarnos En el patio, de Malcoln Braly”, me advierten, casi antes de saludarme, en Tipos Infames, una de mis librerías favoritas. Me entusiasma la literatura carcelaria. Esos hombres condenados a la sombra eterna, a los que se niega la redención. Esos espacios cerrados, sofocantes, inhumanos. Esas relaciones alternativas, esos pinchos de fabricación casera, esas amistades inquebrantables, esos tatuajes chungos, esos grupos sociales forjados en acero. Historias de auténticos supervivientes.

“Días de visita” es un libro sobre la vida en el interior de una cárcel, pero no tiene demasiado que ver con aquellos escritos por los grandes maestros del género presidiario. Que son muchos… Desde Alejandro Dumas (El conde de Montecristo) hasta Edward Bunker (Libertad condicional), pasando por Antonio Gramsci (Cuadernos de la cárcel), Jacques Mesrine (Instinto asesino), Ken Kesey (Alguien voló sobre el nido del cuco), Harper Lee (Matar a un ruiseñor), José Revueltas (Los muros de agua) o Stephen King (La milla verde o Cadena perpétua).

“Días de visita” es periodismo de primer nivel. Marco Avilés, periodista interesado desde niño por lo que llama “cosas de mujeres”, realiza durante un año un seguimiento a algunas de las reclusas del penal Santa Mónica, en Chorrillos, Lima. Aprovecha los días de visita para conocer a las presas, escuchar sus fascinantes historias y trasladarlas al papel. Crónicas de la desolación, del hacinamiento, de la brutalidad y el dolor, pero también del amor y la esperanza.

“Fantasmas depravados, gatos que hablan de amor y otros secretos de una cárcel de mujeres”, dice el subtítulo de este libro, una auténtica sorpresa no solo para los amantes de la literatura entre barrotes, sino para aquellos que consideran que el periodismo independiente y de calidad es imprescindible.