El periodismo está, actualmente, por los suelos. Cierres, despidos, contratos basura, sodomización de becarios, ausencia de talento, pérdida de credibilidad… La situación es tan grave que un diario tan prestigioso como The Guardian ha sorprendido a toda la profesión con sus nuevas estrategias comerciales. ¿Dejar de comprar papel e imprimir en compresas usadas? ¿Poner el sello “No Mass Media” en su cover? ¿Incluir una bailarina en pelotas en la última? No, algo aún más sorprendente e innovador: poner en valor su marca. Es decir, abrir el Hotel Guardianista. “The Guardian está pensando en desarrollar un nuevo concepto de hotel. Un lugar para relajarse atmosféricamente, ampliar su mente y conocer a otras personas. Esto sería mucho más que simplemente un lugar para quedarse y que ofrece un descanso de inspiración para nuestros huéspedes. El hotel le ofrece un variado programa de actividades y eventos como talleres, debates y clases que ofrecen los oradores invitados, escritores, artistas, chefs y comentaristas políticos”.

Los grandes medios tienen una enorme capacidad de penetración en la sociedad, y con solo mentar su marca generan confianza y prescripción en los anunciantes. No lo digo yo, lo dicen los grandes medios propiamente dichos. Y no lo hacen por cuestión de marketing, créame, sino por simple instinto de supervivencia.

Con solo decir en voz alta La Razón o El Mundo, cientos de negocios y empresas se bajan los pantalones y ponen sus panderos en pompa, a disposición de esos medios con tanta marca y tanto poder de penetración. Pero como no conviene abusar, no está de más distribuir los huevos en diferentes cestas y, para compensar las pérdidas, abrir un hotelito con encanto.

¿Imaginan el hotel que abrirían La Razón o El Mundo? Me temo que más que el Guardianista, atmosféricamente relajante, sería una pensión llena de chinches, estratosféricamente crispante. La pista la ofrecían ayer mismo precisamente El Mundo y La Razón, sin duda para tantear a su posible clientela: se ha desmantelado un hotel chino clandestino en Carabanchel (Madrid), en el que se ofrecían sillas (con reposa pies) para que los menos pudientes pudieran echar una cabezadita por apenas 10 euros la noche.

Se acabaron las camas calientes, nacieron las sillas calientes. No acaba de salir por la puerta el becario de deportes y ya tenemos a un cantonés ocupando su silla tras una dura jornada de trabajo. A esa hora, los artículos los pone The Huffington Post. El nuevo periodismo. Con encanto. 

¡Ah, los viejos y buenos tiempos! En realidad nunca se fueron, don Manuel, lástima que no esté usted ya entre nosotros para disfrutar como el chiquillo travieso que fue. Menos mal que algunos no le olvidamos, como por ejemplo ese madero con el llavero de Franco en la solapa que podemos ver en la fotografía. “No se os puede dejar solos”, dice el muy puñetero con toda la razón del mundo. Solos no somos nadie, y por eso nos agrupamos para exigir nuestros derechos.

“Tendremos que olvidarnos de que nos regalen las cosas”, nos recuerda Gallardón, hijo ideológico de Fraga, refiriéndose al estado del bienestar. Tiene razón el flamante nuevo ministro: nada es gratis. Los ciudadanos pagamos todo. Desde el estado del bienestar hasta las porras que hacen papilla a nuestros escolares, pasando por el sueldo del propio Gallardón. Y no nos importa pagar. Lo que nos molesta son los abusos. Los abusos de fuerza y de poder, sin ir más lejos. Porque no olvidemos que cuando el policía actúa de manera violenta, quien en realidad lo hace es el Estado, es decir, nosotros mismos.

¿Masoquismo? No, simplemente pérdida de poder. Don Manuel nos lo hubiese explicado con todo detalle, yo se lo resumiré: cada vez sirve de menos meter la papeleta en la urna. Cada día perdemos soberanía, retrocedemos a nivel económico, judicial y político. “No tienes cuerpo ni para puta”, le dice un agente de la autoridad a una alumna del colegio Lluis Vives, en Valencia. Y no pasa nada. ¿En qué sociedad vivimos? ¿En qué Gobierno hemos confiado? ¿Qué valores nos sostienen? Don Manuel sonreiría con picardía y nos recordaría que, si nos dejan solos, nos olvidamos de quién manda: el jefe superior de Policía de Valencia, Antonio Moreno se refiere a los estudiantes como “el enemigo”. Y hace solo unos días el Consejo de Ministros indultó a cinco Mossos d´Esquadra condenados por lesiones, tortura, maltrato y detención ilegal, delitos por los que debían cumplir penas de inhabilitación profesional, varios años de prisión y multa.

Un motivo para NO ver la televisión

Heartless Bastards

Cd: Arrow.

Cuarto disco de una banda norteamericana de raíces liderada por Erika Wennerstrom, cantante y compositora de Ohio con un talento descomunal. Se trata de un trabajo irregular, entre el indie y el folk, con momentos muy intensos y otros algo imprecisos, recomendable sobre todo por una canción fabulosa: “Parted Ways”.

El trovador en cuestión es José Antonio Ovies, director adjunto de informativos de Telemadrid y periodista poeta. Un duro rival para Del Amor, qué duda cabe. ¿Qué les dan de comer en las cafeterías de las televisiones públicas a estos juglares de la noticia? ¿Lasaña arcoíris con capullos de jazmín? ¿Ensalada de suspiros de gatito recién nacido? ¿Tocinillos de nubes de cielo primaveral?

Periodista veterano a las órdenes de Esperanza Aguirre, Ovies consigue en Telemadrid lo que Rimbaud soñó en la Francia simbolista: “una alquimia verbal que, nacida de una alucinación de los sentidos, se exprese como alucinación de las palabras”. Está hecho un cacho rapsoda. Y alcanza la cumbre de la lírica con frases que, volviendo a Rimbaud, resultan “invenciones verbales con el poder de cambiar la vida”.

Repartir jadeos entre sedas blancas… cuerpos al compás… jugadores nocheriegos que resollan en el césped… chaveas cresos… ¡Qué riqueza en el lenguaje machista! ¡Qué sensibilidad en la metáfora chusca! ¡Qué estremecedora cursilada! Tras escuchar a Ovies temo que Del Amor parezca un camionero portugués aliviándose tras la mala digestión de una fabada completa (con tocino entreverado y todo). El de Telemadrid ha puesto el listón muy alto: los primorosos periodistas poetas, esos que se la cogen con pétalos de orquídea, tienen un nuevo ídolo.  

Un motivo para NO ver la televisión

Wrecking Ball

Autor: Bruce Springsteen.

El nuevo disco de Springsteen, que se pone a la venta en España el próximo día 5 de marzo, lleva desde la pasada semana circulando por la red. Me gustaría poder decir que lo ha vuelto a conseguir, que este “Wrecking Ball” es otra obra maestra del Boss, que el de New Jersey se reencuentra con la inspiración como compositor y recupera el pulso como rocker. O simplemente que, tras un trabajo como éste, su nueva gira promete grandes cosas. Lo siento: he crecido escuchando Born To Run, Darkness On The Edge Of Town, The River y Nebraska. Se que Springsteen es un genio, y no soy tan necio como para no darme cuenta de que seguramente ya ha dado lo mejor de sí mismo.

Escucho música todos y cada uno de los días de mi vida. Canciones nuevas, de grupos y solistas desconocidos, que, siendo mucho mejores que las de este “Wrecking Ball”, van a pasar lamentablemente desapercibidas. Los mercados, en este caso de la música, también marcan los tiempos de la cultura. Esos mercados que nos obligan a comprar las entradas para una gira antes incluso de haberse publicado el disco que se presenta en la misma.

Dicen que “Wrecking Ball” es un disco en el que Springsteen está cabreado. A mi más bien me parece un disco en el Springsteen está agotado. Tengo la sensación de haber escuchado todas las canciones con anterioridad, de revivir viejas melodías, de ser víctima de los mismos trucos vocales e instrumentales. Trucos que en ocasiones aún funcionan, como en un medio tiempo llamado “Jack Of All Trades” que, pese a haber sido escuchado mil veces antes, está construido sobre la siempre solvente voz de Bruce.

Añoro los viejos y buenos tiempos, aquellos en que sus canciones te agarraban por las tripas.

En los Goya se supone que hay glamour a cascoporro. Yo escribo con unas décimas de fiebre, viendo la tele desde la mesa camilla, con el brasero en marcha, una mantita sobre las rodillas y una taza de manzanilla con anís entre las manos. Quizá por eso cuando enfocan a Almodóvar solo veo a un manchego con un erizo en la cabeza. Y cuando aparece el ministro Wert me encuentro con toda la mediocridad del Gobierno. Y cuando escucho el discurso González Macho, “internet no forma parte aún de nuestra economía”, me parece que retrocedemos en el tiempo. Doctor ¿Por qué todas las galas de los Goya me parecen la misma pero con un presentador diferente?

El presentador… Comentario aparte merece Eva Hache, la anfitriona de esta última edición, mujer que sin duda tiene un elevadísimo concepto de sí misma. Durante la promo del Telediario dio a entender que ella era el centro de la fiesta. Lo que parecía una broma sin gracia se trataba, en realidad, de un adelanto del contenido de esta 26 edición de los Goya. Hache comenzó cantando y bailando, con el Duque y Belén Rueda como comparsas, jadeándose con frases como “¡Esta es mi noche!” o “¡El público me adora!”. Diez minutos agotadores. El principio del fin.

Superado el primer baile y la primera tanda de chistes, Hache inicia un monólogo pesadísimo que da paso a las primeras nominaciones. ¿Los Goya? No, los Hache. Tras los primeros galardones, la mujer se cambia una y otra vez de traje y regresa para seguir acaparando protagonismo: da paso a unos vídeo-montajes sobre las películas favoritas en los que aparecía Coronado con… Eva Hache, las protagonistas de “La voz dormida” con… Eva Hache, Eduardo Noriega y Sam Shepard con… Eva Hache. “Por favor, fíjense en Eva Hache en los próximos minutos”, suplicaba la voz en off.

Como cada año, prometieron sorpresas, humor, música…y algo de cine. Pero como de costumbre ofrecieron una ceremonia larga y soporífera… con ausencia de talento, lamentable guión (dos chistes sobre la mirada de Trueba, “Coñac Goya, tan bueno que se te va la olla”), un hip hop patético, mucha palabrería y demasiada Eva Hache. ¿Lo mejor? El monólogo de Santigo Segura, una Coixet que recuerda la figura del juez garzón, y un Kike Maíllo, Goya a la mejor dirección jóven por “Eva”, que aprovechó su discurso para reivindicar la educación pública.

“Los directores y actores españoles deberían entregar sus películas y disolverse”, sugería anoche Twitter.

Un motivo para NO ver la televisión

Indian Country

Autor: Dorothy M. Johnson.

Editorial: Valdemar.

Con “Indian Country”, una recopilación de once grandiosos relatos de la escritora de Iowa Dorothy M. Johnson, editorial Valdemar inaugura la colección Frontera, dedicada a la narrativa western de calidad. Este género no tenía demasiada fama en un país, el nuestro, que relacionaba las historias del Oeste con la novelillas de Marcial Lafuente Estefanía que se leían en las guardias de la mili. La propuesta de Valdemar se aleja de esas obras minúsculas y repetitivas: no se puede arrancar mejor una colección “country” que con títulos como “Un hombre llamado caballo”, “La camisa de guerra” o “El hombre que mató a Liberty Valance”.

Historias que hablan de los pioneros, de espacios abiertos y nevadas eternas, de manadas de búfalos y cabelleras cortadas, de resignación, violencia y redención. El viejo y legendario far west.

Dorothy M. Johnson alcanza la intensidad emocional de Cormac McCarthy, describe el espíritu de un país con la calidad literaria de Oakley Hall, puede resultar tan ruda y conmovedora como Charles Portis, y tan sutil, aventurera y costumbrista como Willa Cather. En los cuentos de Dorothy M. Johnson está, no lo dude, lo mejor de la literatura western.

Fuentes solventes aseguran que, tras horas de encendido debate, fue el presidente quien disolvió el empate esgrimiendo, mientras tarareaba “Soy un truhán, soy un señor”, su voto de calidad: “vamos palante con el biopic”.

Un biopic es, para que usted me entienda, una película biográfica. La dramatización, partiendo de datos reales, de la vida de personajes renombrados, prestigiosos e influyentes. El lector de este blog, debido a su elevado nivel intelectual, estará frotándose las manos pensando en qué cadena podrá disfrutar de los biopic de Soren Kierkegaard, Leonard Bernstein o don Miguel de Unamuno. Tendrá usted que esperar. Deberá conformarse  con la recreación de las excitantes vidas de Carmina Ordóñez (Telecinco), Isabel Pantoja (Antena 3), Mario Conde (Telecinco), Raphael (Antena 3) o Rocío Jurado (Antena 3).

¿Piensa usted que es un despropósito que una televisión pública que tiene que ahorrar 200 millones de euros se gaste 1,5 en uno de los peores cantantes españoles de todos los tiempos? Está confundido. Y le voy a dar una razón por la que este biopic debe rodarse: el gran Manuel Manquiña será papuchi. Julio canta como un grajo, está en proceso de carbonización, tiene medio cuerpo paralizado y paga impuestos en los USA. Pero papuchi…

¡Papuchi era un crack! Y Manquiña ha nacido para interpretar las aventuras de este inolvidable vividor,  al que solo se le puede echar en cara haber engendrado a Julio (y la parte proporcional de genética que le corresponda de su nieto Enrique). Alejandro Tous y Roberto Álvarez interpretarán al cantante durante su etapa joven y adulta. Pero eso es otra historia que deberá ser contada en otra ocasión…

P.D.

Un dato más sobre biopics: Manuel Fraga, el legendario demócrata franquista, también tendrá miniserie en televisión. Tres capítulos, ni más ni menos, producidos por Voz Audiovisual y Grupo Ganga Producciones, empresas que mantienen en secreto tanto el elenco principal de actores como la cadena donde se emitirá. El equipo de investigación de este blog ha podido saber, sin embargo, que ya han contactado con dos actores para recrear la figura de don Manuel durante diferentes periodos de su vida. Alberto Ruiz Gallardón, habitual de los biopics (recuerden su inolvidable caracterización de Albéniz) sería el Fraga maquiavélico, ambicioso y sin escrúpulos que comienza a destacar: solo necesitaría un toque de maquillaje detrás de la oreja. Fernando Esteso interpretaría al Fraga maduro y campechano que se baña entre suecas y radioisótopos mientras firma sentencias de muerte. La cosa promete.

Un motivo para NO ver la televisión

Chimes of Freedom: The Songs of Bob Dylan.

Edita: Amnistia Internacional.

Bob Dylan es, sin duda, el cantautor del que se han realizado más versiones. Desde las monjitas agustinas a los caníbales de Gun´s and Roses, todos han querido poner su granito de arena en unos temas condenados a la eternidad. Este “Chimes of Freedom”, editado para celebrar el 50 aniversario de Amnistía Internacional, incluye cuatro discos y 76 canciones. Todas llevan la firma del maestro de Minnesota, pero solo una está interpretada por él: la que da título a la recopilación y cierra la fiesta. No están todos, pero sí muchos, desde Johnny Cash a Bad Religion pasando por Diana Krall, Bettye LaVette , Lenny Kravitz, Elvis Costello, Tom Morello…